Repräsentatives Bild„Wie trägst du es immer? Oh Liebling, immer wenn ich dich sehe, bin ich voller Mitleid!“ Sie lächelte ihren alten Kollegen an. Es war nicht neu. Es war ein Teil ihres täglichen Lebens geworden; Leute, die sie ansahen, als sie mit ihrem Kopftuch den Kopf ins Lehrerzimmer betrat. Es machte ihr jetzt nichts aus, sie lächelte nur.
„Aber sag mir, wie hältst du es immer bedeckt?“
Es war für sie ganz selbstverständlich (denn sie hatte sechs Jahre Erfahrung darin, auf solche Kommentare zu antworten), mit einem tiefen Gefühl von Frieden und Lässigkeit zu antworten – „wie Sie Ihre die ganze Zeit unbedeckt lassen!“
„Du meinst, es stört dich nicht?“ rief die Proto-Feministin aus. Sie war eine selbsternannte Protofeministin, die behauptete, die Frauenrechtsbewegung an ihrem College angeführt zu haben, noch bevor das Wort in Mode kam.
"Es tut. Wenn ich es nicht richtig binde. Da stört es mich immer wieder“. Sie lächelte und antwortete.
„Du hast so ein hübsches Gesicht. So schöne Armreifen! Ich glaube, dein Herz will leben. Sie möchten schön aussehen. Warum bändigst du es?“
Sie lächelte ihre Kollegin wieder an. Ihre Karriere als Dozentin hatte sie bereits mit dem vulgären Sinn vertraut gemacht, in dem der Begriff Feminismus verwendet wird. Sie hat niemandem gesagt, dass sie Feministin ist. Das Wort hatte seine Bedeutung verloren. Heutzutage bedeutete es nur, ein Rebell zu sein, und das auch noch im Einklang mit dem, was man unter Rebell verstand. Du könntest ein Rebell sein, aber nicht so, wie du es magst.
An dem Tag, an dem sie ins College kam, fragte sie einer ihrer Kollegen nach ihrer Konversion zum Islam. Es hatte sie gestört. Zum Buddhismus oder Jainismus zu konvertieren war angenehm. Aber was zu dem Unbehagen beitrug, war nicht, dass sie konvertiert war, sondern dass sie zum Islam konvertiert war, auch das, nachdem sie Literatur kannte, studierte und lehrte. Was war mehr? Sie war eine praktizierende Muslimin!
„Und entspricht es Ihren Vorstellungen von Freiheit und Befreiung?“ fragte ihre Kollegin widerwillig.
Dann hatte sie versucht, es zu erklären. Ja, hatte sie dummerweise geantwortet, weil sie dachte, dass die Leute um sie herum tatsächlich an Antworten interessiert waren. Sie war eine kluge Schülerin gewesen. Sie verstand es bald. Kurz nachdem einer ihrer Lehrer ihr gesagt hatte, dass sie sich schäme, habe sie jemals eine Studentin wie sie unterrichtet, die drei Jahre Literatur nichts über Unterdrückung und Patriarchat gelehrt habe, ein Mädchen, das noch nicht gelernt habe, dass Frauen im Allgemeinen und muslimische Frauen im Besonderen müssen Steh auf gegen diese Unterdrückung. Da hatte sie geweint. Bitter geweint. Sie hatte nicht verstanden, dass selbst wenn eine Frau sich zu einer Entscheidung entschließt, es eine erzwungene Entscheidung sein musste. Es musste streng von den Normen diktiert werden, die die Intelligenzia für sie geschaffen hatte. Wo war die wahre Unterdrückung? Sie war damals Studentin und lernte noch.
„Was nützt dann Bildung? Ist es Bildung? Bist du gebildet, wenn du immer noch an Praktiken wie Sati und Purdah glaubst! Sich vorstellen! Der eine tötet dich im Feuer und der andere mit Luftmangel!“
Sie hatte nicht gespürt, wie sich die Luft um sie herum zusammenzog. Sie hatte keine Hitze gespürt, die ihren Körper brannte. Sie wusste nicht, was sie ihr sagen wollten. Mehr als sie, hatte sie das Gefühl, waren sie es, die das Unbehagen empfanden. Sie war noch Studentin, lernte immer noch.
„Meine Liebe, es ist deine Orientierung! Sie werden dazu gebracht und gelehrt zu glauben, dass Sie dieses Stück Stoff um sich herum mögen. Wie, glaubst du, schaffen sie es sonst, dich dazu zu bringen? Wirst du es jemals tun, wenn sie dir sagen, dass du dadurch wie ein Bündel überflüssiger Klamotten aussiehst?“
Sie lächelte. Sie war sich nicht sicher, ob die Orientierung nur auf eine Weise funktionierte. Sie war sich sicher, dass es auch anders funktionieren könnte. Alles war Orientierung, nicht wahr? Kleidung tragen, Kleidung ablegen. Wie wichtig war es? Sie lernte immer noch.
Eine Farbe zwischen Meergrün und Eisblau. Wie nennt man es? Türkis, nicht wahr? Oder ist es Cyan? Wie auch immer. Eine Farbe zwischen Meergrün und Eisblau mit Aquarienplan darauf. Es war Baumwolle, der Stoff. Sie kaufte einen Zähler für zwanzig Rupien. Noch eins für sie. Ein Kinderbetten-Wollstoff mit Violett- und Rosatönen. Nicht das schrille Rosa, sondern eine seltene Sorte oder Orchideenrosa. Beruhigend. Fünfzig Rupien pro Meter.
Sie trug an diesem Morgen den blauen Schal zum College. Könnten Sie es immer noch blau nennen, wenn Sie wissen, dass es irgendwo zwischen Grün und Blau liegt? Sie wollte nicht darüber diskutieren. Es verdarb die Schönheit der Dinge. Sie hat es einfach gelassen! Etwas muss unbestreitbar sein.
"Du siehst heute gut aus. Ich mag diese Farbe an dir, besonders mit diesem Druck.“
Sie lächelte.
„Es ist ein schönes Blau“
„Ist es blau?“ bemerkte ein anderer Kollege. „Ich denke, es geht eher in Richtung Grün, oder?“
Sie lächelte. Sie hat nichts getan. Sie lächelte nur.
–von Tulika Bahuguna