Ich habe sie unzählige Male gesehen, doch unsere Treffen blieben einseitig. Damals war mein Alltag als Masterstudent im Journalismus und Mitarbeiter in einem Medienunternehmen hektisch. Morgens warf ich nur einen kurzen Blick in die Zeitung, den Rest las ich bruchstückhaft zwischendurch. An Sonntagen jedoch nahm ich meine Tasse Tee und die Sonntagszeitung mit auf die Terrasse, setzte mich auf die Marmorplatte, die als Tisch diente, und genoss den Blick auf die Straße. Dort traf ich sie – heimlich aus dem Augenwinkel beobachtend.
Sie wohnte im Haus gegenüber, das ihrer Großmutter gehörte. Ihre Familie war kürzlich zugezogen; die Eltern lebten im Dorf, sie wurde für bessere Bildung und Chancen in die Stadt geschickt. Ihr rosiger Teint, die markanten Züge, die natürliche Röte in den ausdrucksstarken Augen und die zierliche Figur strahlten jugendlichen Charme aus. Sie war etwa zweiundzwanzig, doch ihr naives Wesen war unübersehbar. Oft spielte sie mit ihren kleinen Neffen, lachte herzlich über Witze mitten auf der Straße oder spielte Murmeln. Sie radelte mit Freunden, sang bei Stromausfällen Lieder, als wollte sie die Dunkelheit vertreiben, und tanzte im Regen. Für mich verkörperte sie Schönheit und Unschuld. Ich fühlte mich angezogen, wagte aber nie, das Eis zu brechen.
Eines Tages erfuhr ich von ihrer Hochzeit. Trotz meiner Abneigung gegen Partys konnte ich nicht widerstehen, sie als Braut zu sehen. In ihrem leuchtend orangefarbenen Lehenga-Choli mit Kundan-Arbeiten sah sie atemberaubend aus, ihr Gesicht glänzte wie bei jeder Braut. Sie wirkte verändert, nicht mehr das unbeschwerte Mädchen von der Straße, und nahm errötend meine Glückwünsche entgegen.
Die Zeit verging, ihre Erinnerungen verblassten. Ich war mit Prüfungen beschäftigt, bis ein schicksalhafter Morgen mich aus dem Schlaf riss: herzzerreißende Schreie aus der Nachbarschaft. Meine Mutter kam mit furchtbarer Nachricht zurück – die junge Frau hatte Selbstmord begangen!
Fassungslos hörte ich: Sie war ein weiteres Opfer des weitverbreiteten Mitgift-Systems. Kaum verheiratet, wurde sie wegen unzureichender Mitgift gequält. Mann und Schwiegereltern verhielten sich brutal, wenn sie sich wehrte. Unzufrieden wollte sie gehen, doch ihre Eltern drängten sie zurück mit dem Sprichwort: Eine indische Frau kommt auf einer Sänfte ins Haus der Schwiegereltern und geht auf einer Bahre hinaus. So geschah es – sie wurde für immer zum Schweigen gebracht.
Ihr charmantes Gesicht verfolgt mich noch heute und lässt mich fragen: Wie können Eltern, die an kleinen Verletzungen ihrer Töchter leiden, blind werden für die seelischen Wunden nach der Hochzeit? Wir verurteilen das System, doch unsere Gier nach Mitgift hält an, trotz Modernisierung und Verbot seit 50 Jahren. Der Respekt für eine Braut misst sich an ihrer Mitgift. Angesichts steigender Dowry-Toten muss sich Indien entscheiden: Dieses Übel abschaffen oder Unschuldige weiter opfern? Ich appelliere an die Jugend: Denkt nach, bevor ihr Mitgift von Eltern oder Schwiegereltern fordert – die Folgen können tödlich sein, auch für andere.
– Von Meetu Mathur Badhwar