An jenem Abend wartete ich in der endlosen Schlange aus Autos, Fahrrädern, Rikschas und Bussen darauf, die belebte Straße zum Einkaufszentrum überqueren zu können. Da sah ich sie: eine gebrechliche alte Frau, die humpelnd die Fahrbahn zu überqueren versuchte. Ein rücksichtsloser Motorradfahrer zwang sie zurückzukehren. Instinktiv trat ich unauffällig an ihre Seite, schützte sie vor dem dichten Verkehr und half ihr beim Überqueren. Sie bemerkte mich und fragte, ob ich auch zum Markt gehe und ihr helfen könne. Ich nickte und bat sie zu warten. Als der Verkehr kurz nachließ, hielt ich sie an den Schultern fest und winkte den Fahrern auf beiden Seiten, langsamer zu fahren. Auf der anderen Seite reichte ich ihr die Hand zum Aufstieg auf den Bürgersteig. Dankbar bedankte sie sich. Ich fragte, ob sie Milch von der Mother Dairy hole, und bot an, sie für sie zu kaufen. Keuchend vor Anstrengung erklärte sie, sie brauche Milch und Gemüse und wolle es selbst erledigen. Bei der nächsten Überquerung hielt ich sie sicher auf der löchrigen Straße und stoppte den Verkehr erneut.
Höflich erkundigte ich mich, warum sie nicht aus dem Laden in unserer Wohnanlage liefern lasse. Sie erwiderte nüchtern: „Ich habe kein Telefon.“ Plötzlich öffnete sie sich: Sie erzählte von der Belästigung durch ihren Sohn und ihre Schwiegertochter. Mit brüchiger Stimme sprach sie von ihren Krankheiten, ihrer Kindheit, ihren Eltern und den 48 glücklichen Jahren mit ihrem Mann. Ihr Sohn war als Kind so liebevoll – voller Hoffnung für die Zukunft. Doch nach der Heirat zerstörte er das Geschäft seines Vaters, verprasste die Ersparnisse und machte ihr das Leben zur Hölle, weil sie ihr Eigentum verkaufte und ihm das Geld gab. Ihre Worte waren wirr, doch kohärent.
Es war mir unangenehm, als Fremder – obwohl wir in derselben Anlage wohnten – das zu hören. Beim Hupen und Kreischen der Autos verstand ich nicht alles, doch ihre tränenfeuchten Augen sprachen Bände von innerem Leid.
Am Mother-Dairy-Stand wollte ich gehen, doch ihre Niedergeschlagenheit hielt mich. Ich blieb, bis sie erschöpft schwieg. Sanft fragte ich, ob ich warten solle. Höflich lehnte sie ab: „Es ist mein Schicksal, ich muss es ertragen.“ Ich riet ihr, eine Rikscha zu nehmen, und ging nachdenklich zum Markt.
Generationenkonflikte, Kommunikationslücken, überhöhte Erwartungen an Kinder, unterschiedliche Lebensstile und fehlende Akzeptanz von Meinungen – dieser Monolog einer gequälten Frau lässt uns fragen: Was treibt Eltern und Kinder so weit auseinander, dass das Leben zur Hölle wird, für beide Seiten? – Von Seema Taneja