Repräsentatives BildAmbition ist ein charmantes Biest. Sie spornt dazu an, Dinge zu tun, die man sich nie hätte vorstellen können – bis zu dem Moment, als ein Traum im Herzen geboren wurde. Und dann beginnen die Abenteuer sich zu zeigen, manchmal langsam wie ein Bach im Altweibersommer, manchmal plötzlich wie apokalyptische Fluten, die einen ertränken oder an unbekannte Ufer tragen. Oft wissen wir abends nicht, welches Abenteuer uns am nächsten Morgen erwartet.Im Sommer 2006 befand ich mich in Kalkutta. Mein Abschied aus Chennai reichte von verzerrten Gesichtern beim Hören des Stadtnamens bis hin zu detaillierten Beschreibungen des Ziels, das mich mit meinem ersten Job erwartete.
Ich wurde in Tollygunge untergebracht. Mein Büro war neunzig Minuten entfernt und fühlte sich wie eine Pilgerreise an. An einem Samstag sollten wir um 9:30 Uhr im Schulungszentrum sein. Als typischer Wochenendmensch überraschte mich meine Bereitschaft dazu. Ab 8 Uhr morgens, nach drei Busfahrten, beugte ich mich über die Tastatur. Ich erinnere mich nicht mehr, was ich dort tat oder lernte, aber die Heimreise war eine Mischung aus Elend, Komödie und Frustration.
In der brütenden Mittagshitze, um 13:00 Uhr, stieg ich in Salt Lake City in einen kleinen Bus zum Chingrighata Bypass, der nächsten Etappe meiner Reise nach Gariahat oder Kalighat. Ein klappriger roter Bus kam vorbei, auf dessen Schild „Gariahat“ zu stehen schien (ich kann weder Bengali lesen noch schreiben, aber Hindi – und es sah ähnlich aus). Ich fragte den Schaffner, der es eilig hatte und mich aufforderte einzusteigen. Ein schriller Pfiff, und ich hatte den ersten Teil der Reise geschafft. Dann hörte ich, wie alle um mich herum Tickets nach Garia kauften.
„Gariahat?“, fragte ich und reichte nach einem Ticket, was den Schaffner verärgerte.
„Ehhh! Na Garia! Rikscha, Ruby Hospital“, sagte er.
Wieder ein Pfiff, und ich musste schneller aus dem Bus, als ich eingestiegen war. Ich klammerte mich an eine Autorikscha und erreichte eine riesige Kreuzung. Ich war am Ruby Hospital und offiziell verloren.
Ein noch klapprigerer Bus kam, und diesmal stieg ich nach Bestätigung ein und nahm den Fensterplatz. Doch was war jetzt los? Nach ein paar Minuten pfiff der Schaffner. Der Bus hielt an einem unbekannten Ort. Schon wieder? Mein Herzschlag setzte aus.
„Was ist das für ein Ort?“, fragte ich einen Mitfahrer.
„Das ist keine Haltestelle. Der Schaffner holt sich nur Paan!“, erklärte sie.
Ich war schockiert. Wie konnte er einfach den Bus anhalten, um Paan zu kaufen? So etwas wäre in Chennai undenkbar. Ohne zu realisieren, dass ich aussteigen und einen anderen Bus nehmen konnte, saß ich da und kochte vor Wut.
Fast am Ende meiner Kräfte vor Frustration und Hunger tauchte der Mann wieder auf. Ein Pfiff, und der Bus setzte seine Fahrt fort. Dann wachte mein Zeitgefühl auf, und ich bat ihn, mich rauszulassen. Ich war so beharrlich, dass er die Augen verdrehte und anhielt. Ich stieg in einen anderen Bus, der langsamer war, und sah, wie mein alter Paan-Bus davonfuhr.
Schließlich erreichte ich Kalighat. Ich rannte zu Komala Vilas wie ein Kind aus der Schule. Ich aß Poori und Aloo und nahm etwas mit nach Hause. Dann gönnte ich mir eine Taxifahrt.
An diesem Tag sah ich Kalkutta als Einwohner, nicht als Tourist, mit all seinen Eigenheiten. Die Heimreise hatte über zweieinhalb Stunden gedauert. Ich war verloren, frustriert und fürchtete Entführung. Aber mein Ziel war klar, und ich blieb in Bewegung. Ich bezweifle, dass ich mich an einen anderen Tag in Kalkutta so gut erinnere. Rückblickend war es ein Kreislauf voller unerwarteter Abenteuer und einer glücklichen Heimkehr.
–Von Nithya Rajagopal