Ich habe die Idee der Liebe immer geliebt, denn mein ganzes Leben lang sehnte ich mich danach. Durchschnittlich aussehend und mit wenig Selbstvertrauen ausgestattet, vertiefte ich mich in Liebesgeschichten. Mit 14 Jahren malte ich mir einen idealen Prinzen aus. Nach dem plötzlichen Tod meiner Oma zogen wir an den Stadtrand. Beim Packen sah ich ihn zum ersten Mal – er hatte das Gesicht meines Traummannes.
In unserer neuen Umgebung hätte ich ihn fast vergessen. Doch eine Woche später traf ich ihn wieder in der Kirche nebenan. Ich spürte Blicke auf mir, drehte mich um und sah ihn drei Reihen entfernt sitzen. Unser Augenkontakt ließ ihn strahlen, ein Grübchen erschien auf seiner Wange.
Ich lächelte errötend.
Drei Jahre älter als ich, besaß er eine wundervolle Seele. Innerhalb von sechs Monaten wurden wir beste Freunde. Er war unbeschreiblich witzig, sang herrlich und imitierte alle um sich herum. Beide Einzelgänger, passten wir perfekt zusammen wie Hand und Handschuh. Sein Starren interpretierte ich als Liebe, sein Lächeln weckte meine Fürsorge.
Ich scherzte oft über Beziehungen, doch er meinte, das sei nur Albtraumstoff. Er versprach jedoch: „Falls wir nach 20 Jahren unverheiratet sind, heiraten wir.“ Ich war wild, er feminin – er verbarg seinen Schmerz meisterhaft. Eines Tages offenbarte er mir: Er hatte einen Freund. Ich hätte Abstand nehmen sollen, doch seine sexuelle Orientierung störte mich nicht.
Mit der Zeit wurde er distanziert. Da lernte ich seinen Cousin Sid kennen – ähnliches Lächeln, ähnliche Augen, aber anders. Ich fühlte mich sofort angezogen. Nach einem Monat mit Sid erfuhr ich die Wahrheit: Er hatte mit seinem Cousin eine schäbige Wette abgeschlossen, mich für lächerliche 200 Rupien zu erobern. Tief getroffen trennte ich mich von Sid und distanzierte mich von seinem Cousin.
Danach brach der Kontakt ab, bis eine Nachricht kam: Seine Oma war gestorben – an dem Tag starb auch unsere Freundschaft.
Monate später zog ich mit Edom weiter, einem Mann, der alle Liebe verdient. Doch die Vergangenheit nagt weiter wie eine offene Wunde, die ich nie heilen ließ.
Der Mann aus der Vergangenheit blockt und entblockt mich sporadisch auf Facebook. Diese Marotte gab mir Mut, ihn zu fragen: „War ich so billig, dass du mich für 200 Rupien an deinen Cousin verkauft hast?“
Seine Antwort war klug und elegant: „Du warst nie mein, um dich verschenken zu können.“
Das war unser letztes Gespräch.
Heute traf ich ihn wieder – ein erwachsener Mann mit kaltem Lächeln und Augen. Bei seiner Heimkehrfeier nach zwei Jahren standen wir wie Fremde. Ich wollte zuschlagen, weinen, Antworten fordern, doch er tat, als sei nichts gewesen.
Jahrelang wartete ich auf Klarheit. Ich ahne die Wahrheit, fürchte sie aber.
Ich will, dass es endet. Ihn hassen, doch bei seinem Anblick schmelze ich. Als Schriftsteller wie ich hoffe ich, uns eines Tages mit unseren Geschichten zu messen.
(von anonym)