Repräsentatives BildAls mein Vater und ich am Bahnhof Yesvantpur Junction in Bengaluru – damals noch Bangalore genannt – ankamen, freuten wir uns auf unsere erste gemeinsame Zugfahrt nach Kalkutta. Beim Suchen unserer Plätze warnte er mich: „Sprich nicht mit Fremden und vertraue niemandem.“ Ich war 22 Jahre alt, Lehrerin, doch er sah in mir immer noch das Kind.
Nachdem wir uns in unseren Liegeplätzen eingerichtet hatten, waren wir zunächst allein – eine willkommene Ruhe. Doch bald gesellte sich ein Mann Anfang Dreißig zu uns. Mein Vater musterte ihn misstrauisch, seufzte erleichtert, als die anderen Abschied nahmen. Ich zog mich früh zurück, um weiteren Warnungen zu entgehen.
Gegen 2 Uhr nachts weckten laute Stimmen auf Kannada mich. Einer war betrunken, undeutlich sprechend. Ich verstand gerade genug: Der Streit tobte um den freien Platz neben uns. Unser Mitfahrer hielt den Betrunkenen fern – energisch, aber beherrscht.
Mein tauber Vater schlief durch. Trotz der Dunkelheit schlief ich wieder ein. Am Morgen war der Platz leer, Vater beim Tee und Zeitung. „Warum fragst du nach dem Kerl? Kein Wort mit Fremden!“, brummte er.
„Papa, du ahnst nicht, was passiert ist. Der Betrunkene wollte hierher. Unser Mitfahrer hat ihn aufgehalten: ‚Das sind Plätze für meine Familie – Vater, Schwester, sie steigen gleich zu.‘ Er drohte mit den Behörden. Der andere trollte ab.“
Mein Vater, der in Konfliktregionen gearbeitet hatte, wo Kindesentführungen alltäglich waren, glaubte das kaum. Fremde galten ihm als Gefahr – eine Lektion, die ich gelernt hatte. Doch dieser Unbekannte, der vor dem Morgenlicht ausstieg, änderte alles. Nicht jeder Fremde ist eine Bedrohung.
– Von R. Kashyap