In dieser Familie, in die ich eingeheiratet hatte, galt es als normal, dass die Tochter Unmengen an Geld für den Schwiegervater aufbrachte. Doch wenn die Schwiegertochter das Haus verließ, um zu arbeiten und Geld zu verdienen, schadete das angeblich dem Familienprestige. Solche Familien gibt es leider überall in unserem Land. Ihr Denken ist absurd: Hilft die Braut mit ihrem hart verdienten Geld aus, verletzt das das aufgeblasene Ego des Mannes. Aber niemand erfährt, wenn der Vater der Braut Geld auf das Konto seines Schwiegersohns überweist. Oder wenn die Mutter der Braut ihren Schmuck in einer Lunchbox zur Mutter des Bräutigams bringt, damit sie ihn verkauft oder beliebig nutzt. Niemand erfährt davon.
„Ich habe das Geld an Papa zurückgezahlt“, erklärte ich. „Abhi wollte es nur zeigen, nicht nutzen. Sobald der Zweck erfüllt war, habe ich es auf Papas Konto überwiesen.“ So antwortete ich meiner Schwiegermutter.
„Was? Du hast das ganze Geld deinem Vater zurückgegeben? Gott hat mir ein wahres Alakshmi-Mädchen als Schwiegertochter geschickt! Warum hast du es deinem Vater gegeben?“
„Weil es Babas Geld war und dorthin gehörte.“
„Tatsächlich? Gut, du gehörst deinem Baba, und jetzt das Geld auch wieder. Dann geh zurück zu seinem Haus.“ Sie packte meine Hand und zerrte mich aus dem Zimmer. Ich versuchte vergeblich, mich zu befreien – ihr Griff war eisern.
„Lass los, Maa. Wenn du willst, dass ich gehe, gehe ich – aber lass meine Hand!“
„Warum sprichst du so mit meiner Maa, Meera?“, tadelte Abhi mich – eingeschüchtert von seiner Mutter.
„Lass los, Maa. Ich gehe ja schon.“ Mit aller Kraft entriss ich mich ihrem Griff, während sie mich zur Treppe zog.
„Gut, dann geh!“ Am Treppenrand drückte sie mich mit Wucht hinunter. Ich stürzte und landete bäuchlings, ein unerträglicher Schmerz durchzuckte mich. „Oh! Dieser Schmerz!“, dachte ich und drückte die rechte Hand auf meinen Bauch. Es half nichts.
Ich wollte die linke Hand dazu nehmen, konnte sie aber nicht bewegen. Ein pochender Schmerz im Handgelenk – es war verdreht und entstellt.
„Abhi…“ Ich streckte ihm die rechte Hand hilfesuchend entgegen. Er stand mit seiner Mutter oben und starrte herunter. Gerade wollte er herunterkommen, da hielt sie ihn fest: „Papushona! Hilfst du ihr, bist du nicht mein Sohn!“
Er erstarrte.
Nicht sein Schweigen schockierte mich, nicht seine Feigheit. Sondern meine eigene Dummheit, ihn um Hilfe zu bitten. Ich fasste mich: Ich war verletzt und konnte nur mir selbst helfen.
Ich drückte den Unterbauch, meine linke Hand lag nutzlos da – wie mein rechtmäßig, gesellschaftlich und religiös verehelichter Ehemann oben. Ich suchte Halt an der Wand, spürte etwas Feuchtes auf der Handfläche. Vor meinem Gesicht: Blut. Mein gelber Sari färbte sich rot, es floss die Treppe hinab. Körperliche Schmerzen verblassten gegen den herzzerreißenden Schmerz. Meine Augen folgten dem Blut, das Stufe für Stufe bedeckte.
Toffee, mein Haustier, stürmte herbei, wich der Schwiegermutter aus und leckte meine blutige Hand. Tränen sah ich in ihren Augen, nicht in meinen. Die Schwiegermutter holte einen Mopp. Als sie weg war, kam Abhi herunter, führte mich ins Bad und wartete draußen. Das Blut floss unaufhörlich, die weißen Fliesen wurden rot – ein grauenvoller Anblick.
„Papushona… Sag ihr, sie soll die blutigen Hände nicht an die Wände legen. Das Haus haben wir frisch weiß gestrichen vor eurer Hochzeit!“, dröhnte ihre Stimme aus der Küche herauf.
Ich lenkte das Blut in die Abflussrinne, wickelte mir mit der rechten Hand ein Handtuch um. Die linke blieb taub. Größere Sorge galt meinem Bauch. Vor Abhi öffnete ich die Tür. Mein Herz riet mir, ihm nicht in die Augen zu schauen – doch ich tat es.
Man sagt, die Augen eines Mannes spiegeln Herz, Geist und Seele. Ich suchte in seinen nach menschlichem Gewissen. Vergeblich. Ich wandte mich ab, wollte mich an der Wand abstützen, als er die Hand ausstreckte.
„Schon gut, Abhi. Ich habe das Blut abgewaschen. Die Wand bleibt sauber.“
Mein Herz lehnte seine Hilfe ab. Ich humpelte allein ins Zimmer, wusch mich mühsam – ohne ihn zu berühren.
„Fass mich nicht an, Abhi. Ich bin unrein. Mein Körper hat keine Kraft mehr.“
(Das Obige ist ein Auszug aus dem Roman „The Bridal Pyre – Nainam Dahati Pawakah“ von Avantika Debnath. Das Buch basiert auf realen Erfahrungen, die der Autorin unter der Bedingung der Anonymität erzählt wurden.)