Geschrieben von Gayatri BhadranRajarshi Bhattacharyya war außenstehenden Augen ein brillanter Gitarrist in einigen der populärsten Underground-Metal-Bands Indiens und Partner bei BCG im Bereich Klimawandel. Manche bezeichneten ihn als Mentor, andere als kreativen Giganten oder unaufhaltsame Kraft. Für mich war er immer einfach Poopie. Wir lernten uns kennen, als wir naive 21-Jährige waren, ohne klare Pläne für die Zukunft – nur sicher in unserer Liebe zueinander.
Unsere Beziehung war eine unwahrscheinliche Erfolgsgeschichte, die geografische, kulturelle und emotionale Hürden überwand. Als Individuen konnten wir unterschiedlicher nicht sein: Er widmete sich jeder Sache mit tödlicher Ernsthaftigkeit, während ich wie ein Schmetterling durchs Leben flatterte. Ich kam mit vielen seiner Freunde nicht klar, mochte seine Musik nicht, seinen Geschmack beim Essen nicht und seine verschwenderische Art schon gar nicht.
Manchmal dominierte er unsere Beziehung, manchmal ich. Doch letztlich setzte er sich durch – bei der Einrichtung des Hauses, großen Ausgaben oder der Kindererziehung. Er konsultierte mich, traf aber die Entscheidungen.
Wir waren sechs Jahre zusammen und fast acht Jahre verheiratet. Er schwor mir 99 gemeinsame Jahrestage. Er log – oder meinte es ernst, was ich nun nie erfahren werde. Er fiel buchstäblich tot um, tat bis zum Schluss, was er liebte: seinen Job. Ich flehte ihn an, langsamer zu machen, einen stressfreieren Lebensstil zu wählen. Er hörte nicht. Er verpasste sieben Schwangerschaftsmonate durch Reisen und sogar die Geburt unseres Sohnes. Ich tobte wie ein verletzter Drache, doch dieser ehrgeizige, sturköpfige Mann ließ sich nicht bremsen.
Nach der Geburt wurde mir klar: Ich hatte zwei Babys zu versorgen – meinen Mann und meinen Sohn. Für die Welt ein Rebell, zu Hause unverkennbar kindlich. Ihre Rivalität um mich war urkomisch: "Ich war zuerst da, Mama gehört mir!", "Ich schlafe auf Mamas Bauch!" oder "Geh weg, Riaan!".
Ihre wilden Spiele schockierten und amüsierten mich gleichermaßen. Er schleuderte unser Baby herum wie Hanteln und prahlte: "Unser Junge ist zäh und flexibel!"
Er war ein ewiger Zauderer: Er wollte etwas für Haus oder sich, brauchte ein Jahr dafür. Wochenenden waren tabu für Haushalts- oder Babythemen. "Regele es selbst", war sein Rat bei jedem Problem – privat, beruflich oder familiär.
Ich liebe meinen Großvater und meine Brüder so sehr, dass ich jemanden wie sie heiratete. Poopie teilte ihre Qualitäten: ruhig, bescheiden, leidenschaftlich, hingebungsvoll, erfolgreich, diskret, ohne Klatschsucht und mit einem goldenen Herzen. Gestern führte ich seine Puja am 11. Tag durch. Der Panditji lobte meine Hingabe und meine perfekte Aussprache bengalischer Mantras. Er versicherte meiner Schwiegermutter: Poopies Seele hat Moksha erreicht, keine Wiedergeburt. Das passt zu meinem Großvater Appuppan.
Jetzt wachen viele Sterne über uns. Doch dieser Herzschmerz – vergeht er je? Erlebt Poopie unsere Meilensteine? Spürt er unseren Schmerz? Liebt er uns noch? Bereut er seinen plötzlichen Abschied? Will er zurück? So viele Fragen bleiben offen.
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