Im Jahr 2004 war ich im siebten Monat schwanger mit meinem ersten Kind, als ich einen Suizidversuch unternahm. Ich überdosierte verschreibungspflichtige Medikamente in der verzweifelten Hoffnung, sowohl mein Leben als auch das meines ungeborenen Babys zu beenden.
Kein vernünftiger Mensch würde je glauben, dass ein Suizid in der Schwangerschaft eine gute Idee ist. Damals litt ich jedoch unter unbehandelter Krankheit ohne Medikamente. Meine Hilferufe wurden aufgrund der Schwangerschaft ignoriert.
Statt ernst genommen zu werden, wurde ich wie eine weinerliche, schwache schwangere Frau behandelt – mit Besänftigung durch Nickerchen und Kopfwirbeln.
Vor zehn Jahren war Hyperemesis gravidarum (HG) kaum bekannt. Erst Kates Middletons Diagnose während ihrer ersten und zweiten Schwangerschaft lenkte Medienaufmerksamkeit darauf. Für mich hieß HG: tagelang mehrmaliges Erbrechen von der Empfängnis bis zur Entbindung.
In meiner Schwangerschaft verlor ich fast 27 Kilo (60 Pfund) und litt unter schweren Folgen des ständigen Erbrechens. Es war nicht nur leichte Übelkeit in den ersten Wochen – ich war rund um die Uhr seekrank, egal was ich aß, trank oder tat. Mindestens fünfmal täglich musste ich erbrechen.
Stellen Sie sich Ihre schlimmsten drei Stunden Magengrippe vor, multipliziert mit neun Monaten: Das war meine Hölle. Ständige Notaufnahmebesuche für Infusionen, Diskussionen über Magensonden und PICC-Linien, Warnungen vor Gehirnschäden beim Baby und Speiseröhrenerosion bei mir.
Zusätzlich kämpfte ich mit pränataler Depression – seelenzerstörende Gefühle schon vor der Geburt, kombiniert mit HG. Stellen Sie sich das vor.
Zwischen HG- und Depressionsdiagnose kam der Wendepunkt. Ich schrie das Baby in mir an, wenn es sich bewegte, wünschte es weg. Ich wollte mir in den Bauch schlagen, konnte es aber nicht wegen des Erbrechens.
Eines Morgens war Schluss. Ich wollte nicht schwanger sein, kein Baby, nicht leben.
Ich schluckte alle verfügbaren Tabletten, inklusive Schlaftabletten, um nicht mehr kotzen zu können, und kroch ins Bett. Mein Mann fand mich apathisch und brachte mich in die Notaufnahme.
Baby und ich wurden den ganzen Tag überwacht: Herzmonitore, Blutabnahmen, Infusionen, Ultraschall und mehr. Ich schlief die meiste Zeit. Letztlich wurde ich unfreiwillig in eine psychiatrische Klinik eingewiesen. Ich erinnere mich nur an die tiefe Erschöpfung und Enttäuschung über das Scheitern.
Der Klinikaufenthalt war furchtbar, doch endlich fühlte ich mich ernst genommen. Unter den Patienten entstand Kameradschaft – 'verrückt' war normal und sicher.
Im Alltag hätte mein Geständnis Schock und Verachtung ausgelöst. Auf Station fragten sie nach Pillen und Therapien.
Nach vier Tagen entließ man mich unter Aufsicht von Sozialarbeiterin, Psychiater und Perinatologe. Die verschriebenen Medikamente bannten die Depression, machten mich aber emotionslos – ein leerer Schatten.
Die nächsten Monate verbrachte ich unter Beobachtung von Familie und Team, doch Aufregung über die Tochter fehlte. Nur Verantwortung trieb mich.
Die Geburt verlief gut; das Baby litt nur unter Entzugssymptomen – quälend, schuldbeladen. Gott sei Dank erholte es sich. Ich jedoch kämpfte über ein Jahr mit schwerer Wochenbettdepression.
Die Idee einer zweiten Schwangerschaft jagte mir Angst ein. Doch sieben Jahre später passierte es: Wieder HG und pränatale Depression ab dem sechsten Monat. Diesmal mit Plan und Team.
Ich lag wochenlang bettlägerig, doch Unterstützung durch Mediziner und Freunde half bei Alltag und Krisen.
Der größte Segen: Keine Wochenbettdepression. Endlich genoss ich das Leben, meine Töchter und fühlte mich normal.
Heute bin ich fertig mit Babys, doch dankbar für positive Schwangerschaftserinnerungen. Sie schließen 18 Monate Hölle ab, die ich für meine Töchter ertrug.
Stigma um Depression und Suizid bleibt, doch Teilen hilft: Ich bin nicht allein. Meine Geschichte motiviert Schwangere, Hilfe zu suchen.
Ich schäme mich nicht für das Mädchen von 2004 – es war krank, gefangen in Lügen einer Depression. Niemand sollte sich wertlos fühlen, besonders nicht durch das eigene Gehirn.
Offenes Reden bringt Verständnis und Mitgefühl für Betroffene.