Ich stand meiner Tante, der älteren Schwester meiner Mutter, und ihrem Mann immer sehr nahe. Ich nannte sie zärtlich Mashu und Onkel. In meiner Kindheit verbrachte ich fast jedes Wochenende bei ihnen. Viele hielten mich für ihre Tochter. Jeden Freitag holten sie mich ab, wir schauten Filme, kochten zusammen, shoppten und hatten einfach Spaß. Alle Erinnerungen an diese Zeit sind für mich unbezahlbare Schätze. Sie verwöhnten mich nach Strich und Faden: Mashu schenkte mir einen Computer, als diese noch rar waren. Onkel überraschte mich mit einem Videorekorder und einer Sammlung Filme. Sie waren wie persönliche Weihnachtsmänner – nur dass meine Wünsche nicht bis zum Fest warten mussten.
Durch einen Familienstreit distanzierte sich mein Onkel plötzlich vom Familienunternehmen und griff zum Alkohol. Ich besuchte sie weiter, sah ihn aber spätabends betrunken heimkommen. Er hatte dann keine Kontrolle mehr über seine Worte, misshandelte verbal meinen Mashu, wollte seine Ruhe und aß oft gar nicht. Doch morgens war er wieder der Alte: Auf der Veranda mit Morgentee und Zeitung. Als er meine Leidenschaft fürs Schreiben bemerkte, sagte er oft: „Teenu, ich möchte, dass du für diese Zeitung schreibst.“ Ich lächelte – es war auch mein Traum. Mit den Jahren verschlimmerte sich sein Alkoholproblem, und nach Jobbeginn bei einem kleinen Business-Tech-Magazin wurden meine Besuche seltener.
Eines Tages planten wir ein Familienessen mit Mashu und Onkel. Als wir ankamen, fehlte er zunächst und tauchte stark angetrunken auf. Ich drängte, lieber zu bestellen, doch Mashu bestand auf dem Restaurantbesuch. Draußen wartete er kaum stehend und hockte sich neben ein Auto. Es war mir peinlich. Während ich unruhig die Schlange beobachtete, ließ der Manager eine Familie vor. Ich protestierte, doch Onkel sprang auf, schrie den Mann an. Ich rief ihn zur Ordnung, er fauchte zurück: „Zeig mir nicht diese Attitüde. Du schreibst nicht für die Times of India, dass du denkst, du wärst zu groß.“ Seine Worte trafen mich hart – er hatte nie negativ über mich geredet.
Einige Wochen später rutschte er aus, verletzte sich schwer am Kopf und erkannte niemanden mehr. Trotz Schmerzen ließ er die Zeitung ins Zimmer liefern. In dieser Zeit bekam ich ein Jobangebot von genau dieser führenden Zeitung und nahm es an. Ich besuchte ihn oft, wollte ihm die frohe Kunde überbringen, doch sein Zustand verschlechterte sich. Am Tag meines Einstiegs verstarb er. Ich wünschte, ich hätte es ihm sagen können. Ich vermisse ihn tief. Irgendwo weiß er es – du lebst in meinem Schreiben weiter, Onkel!
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