Er war untröstlich bei seinem ersten internationalen Flug (Bild: Shutterstock).Ich vergesse nie meine erste Begegnung in Indien nach meiner Rückkehr aus Salt Lake City, USA, wo ich sechs Monate bei meinem Sohn und seiner Familie verbracht hatte. Es war der 20. August 2006, gegen 6 Uhr morgens in der Transit-Lounge des internationalen Flughafens Chhatrapati Shivaji in Mumbai. Ich ruhte auf einem der bequemen Sofas für Transitpassagiere aus, meine Frau saß rechts neben mir. Links von mir bemerkte ich einen älteren Herrn mit geschlossenen Augen, den Kopf ans Sofa gelehnt.
Wir warteten auf den Air-India-Flug AI 121 nach Ahmedabad, der um 8 Uhr abfliegen sollte. Während meine Frau und ich über die letzte Etappe unserer langen Reise sprachen, fragte der ältere Mann leise: „Ist Flug AI 121 nach London?“
„Ja, über Ahmedabad“, antwortete ich.
Er blickte mich sehnsüchtig an. Sein Alter und die melancholischen Augen weckten mein Interesse.
„Fahren Sie nach London, Sir?“, fragte ich.
„Ja, ich bekam keinen Direktflug von Delhi. Für spätere Termine gab es Plätze, aber es ist ein Notfall. Deshalb reisen wir über Mumbai.“
„Notfall?“
Leise und gedämpft begann er zu erzählen: „Mein Sohn wurde am 18. August – vor gerade zwei Tagen – in London ermordet. Ich erfuhr es in Delhi von meiner Schwiegertochter. Die Visa dauerten einen Tag. Meine Frau und mein Schwiegersohn begleiten mich.“
Schockiert murmelte ich: „Wie? Warum?“
Mit stoischen, leeren Augen und sanfter, trauriger Stimme fuhr er fort: „Mein einziger Sohn, 32 Jahre alt, war Software-Ingenieur in einer IT-Firma in London – seit sieben Jahren. Vor fünf Jahren kaufte er ein Haus in Buckingham. Er lebte dort mit Frau und sechsjähriger Tochter. Sie arbeitete bei der Eisenbahn. An jenem Tag arbeitete er im Homeoffice im ersten Stock, die Tochter spielte im Erdgeschoss. Seine Frau war bei der Arbeit. Es klopfte. Das Kind öffnete ohne zu rufen. Vier Schwarze stürmten herein, brüllten wie Tiere, zerrten ihn die Treppe hinunter – und einer strangulierte ihn.
Die Enkelin floh entsetzt und rief um Hilfe. Innerhalb von zehn Minuten kamen Nachbarn, fingen einen Täter. Drei flohen. Die Polizei kam, prügelte den Festgenommenen. Die Schwiegertochter eilte herbei, sah das Chaos und rief ihre Tochter. Am nächsten Morgen weinte sie am Telefon: ‚Papa, kommt sofort.‘ Sie sagte, mein Sohn starb im Krankenwagen ins Krankenhaus. Die Obduktion ergab den Tod, die Leiche wird übergeben. Die Polizei jagt die Übrigen. Kollegen und Nachbarn unterstützen uns wie ein Fels in der Brandung – einer holt uns sogar am Flughafen ab.“
„Motiv? Rassenhass? Raub? Gott weiß es.“
Ich hielt seine zitternden Hände und versuchte zu trösten. Er weinte wie ein Kind: „Ich bin pensionierter Angestellter eines Elektrizitätsunternehmens in Delhi. Dies ist mein erster Auslandsflug – um die Leiche meines einzigen Sohnes zu holen. Bhai Saheb, bhagwan mujhe kis paap ki saza de raha hai?“ (Bruder, wofür bestraft mich Gott?)
Ich schwieg, blickte auf seine gebrechliche Frau und den entschlossenen Schwiegersohn. Tränen innerlich – Wahrheit übertrifft Fiktion.
- Von R.K. Arora