Die eindrucksvollsten frühen Jahre meines Lebens verbrachte ich in der Waldhügelstadt Wokha in den Ausläufern von Nagaland. Das waren die späten Neunzigerjahre, als Internet und Handys noch fern waren. Nach ausgiebigem Betteln ließ sich unser Vater auf ein Abonnement beim lokalen Kabelnetzbetreiber ein und erlaubte uns, nach Hausaufgaben und Lernwiederholung fernzusehen. Obwohl er die Wirkung des Fernsehens auf unseren jungen Geist bezweifelte, war er überzeugt, dass Lesen uns bereichern würde. Monatlich brachte der Postbote Zeitschriften und Newsletter, die wir gierig verschlangen, bis der nächste Schwung kam. In einer der weniger bekannten Publikationen entdeckte ich die Kolumne „From the Desk of Ruskin Bond“. Zuerst übersprang ich sie eifrig – wegen des Namens Bond vermutete ich Spionagegeschichten, die mich nie reizten.
Einen Monat später verzögerte eine Wirtschaftsblockade die Lieferung. Leere Tage ohne Lesestoff folgten, gerade als die Sommerferien begannen. Papa war den ganzen Tag zu Hause, Fernsehen war limitiert. An einem warmen, verschlafenen Sonntag blätterte ich alte Ausgaben durch – und entdeckte die Magie von Ruskin Bond. Seitdem kein Weg zurück.
In den folgenden Jahren lernte ich Rusty besser kennen, durch Schulbücher und Einkäufe auf Messen, in Buchläden oder von bussenweise anreisenden Händlern. Die Geschichte des Mädchens Madhu ließ mich zum ersten Mal weinen. Amüsante Erzählungen von Dieben, exzentrischen Königinnen und einem sterbenden Drachenmacher folgten. Seine Texte strahlen Mitgefühl aus – genau das, wonach ich suchte. Sie vermittelten Wissen über Flora, Fauna, Geografie und Geschichte, ohne Vorurteile, und lehrten mich die menschliche Natur. Frühe Lektionen: Träume vergehen, doch neu zu träumen ist möglich. Wenige Freunde zu haben stärkt Unabhängigkeit. Onkel Bond weckte Toleranz, half mir, Menschen besser zu verstehen als Gleichaltrige. Ich tauchte in Bibliotheken ein, las statt fernsah, saß in der letzten Reihe – Noten litten, doch Bücher siegten über Algebra.
Ruskin Bonds Werke wurden mein sicherer Hafen. Bei Schimpfe des Lehrers oder harten Tagen heute greife ich zu ihnen. Vor drei Monaten verlor ich meinen Vater – seine Bücher halfen mir, zu trauern und zu heilen. Sein Einfluss ist einzigartig; ein Äquivalent ist undenkbar.
Besonders freue ich mich, ihn zum 83. Geburtstag persönlich getroffen zu haben. Nach Jahren vergeblicher Reisen nach Mussoorie und Landour wurde der Traum wahr. Vor einem Jahr saß ich stundenlang vor seiner Tür, Geschenk in der Hand, zu ängstlich zum Klingeln. Diesmal kam ich drei Stunden zu früh zur Feier – es zahlte sich aus. Bei der Übergabe von Notiz und Geschenk funkelten Abenteuer in seinen Augen. Seine Begeisterung war kindlich pur, seine Hand warm von Zärtlichkeit. Beim Zuschauen, wie er mit zitternden Händen signierte, spürte ich Inspiration fürs Leben.
In einem Brief an seinen Vater schrieb Ruskin Bond: „In meinen Träumen von dir treffe ich dich auf einer belebten Straße, nach vielen verlorenen Jahren, und du empfängst mich mit der gleichen alten Wärme, aber wo hast du all diese vermissten Jahre verbracht? Ein Reisender in einer anderen Dimension vielleicht, der gelegentlich zurückkehrt, nur um zu sehen, ob es mir gut geht.“
Vielleicht sind wir Reisende in verschiedenen Dimensionen. Eines Tages kreuzen sich unsere Wege wieder, und ich sage ihm, wie sehr ich ihn und seine Worte mein Leben lang geliebt habe – als unerschöpfliche Kraftquelle.
Von Samin Sayeda
Ruskin Bond: Der Autor, der mein Leben geprägt hat – Persönliche Erinnerungen
Die eindrucksvollsten frühen Jahre meines Lebens verbrachte ich in der Waldhügelstadt Wokha in den Ausläufern von Nagaland. Das waren die späten Neunzigerjahre, als Internet und Handys noch fern waren. Nach ausgiebigem Betteln ließ sich unser Vater auf ein Abonnement beim lokalen Kabelnetzbetreiber ein und erlaubte uns, nach Hausaufgaben und Lernwiederholung fernzusehen. Obwohl er die Wirkung des Fernsehens auf unseren jungen Geist bezweifelte, war er überzeugt, dass Lesen uns bereichern würde. Monatlich brachte der Postbote Zeitschriften und Newsletter, die wir gierig verschlangen, bis der nächste Schwung kam. In einer der weniger bekannten Publikationen entdeckte ich die Kolumne „From the Desk of Ruskin Bond“. Zuerst übersprang ich sie eifrig – wegen des Namens Bond vermutete ich Spionagegeschichten, die mich nie reizten.
Einen Monat später verzögerte eine Wirtschaftsblockade die Lieferung. Leere Tage ohne Lesestoff folgten, gerade als die Sommerferien begannen. Papa war den ganzen Tag zu Hause, Fernsehen war limitiert. An einem warmen, verschlafenen Sonntag blätterte ich alte Ausgaben durch – und entdeckte die Magie von Ruskin Bond. Seitdem kein Weg zurück.
In den folgenden Jahren lernte ich Rusty besser kennen, durch Schulbücher und Einkäufe auf Messen, in Buchläden oder von bussenweise anreisenden Händlern. Die Geschichte des Mädchens Madhu ließ mich zum ersten Mal weinen. Amüsante Erzählungen von Dieben, exzentrischen Königinnen und einem sterbenden Drachenmacher folgten. Seine Texte strahlen Mitgefühl aus – genau das, wonach ich suchte. Sie vermittelten Wissen über Flora, Fauna, Geografie und Geschichte, ohne Vorurteile, und lehrten mich die menschliche Natur. Frühe Lektionen: Träume vergehen, doch neu zu träumen ist möglich. Wenige Freunde zu haben stärkt Unabhängigkeit. Onkel Bond weckte Toleranz, half mir, Menschen besser zu verstehen als Gleichaltrige. Ich tauchte in Bibliotheken ein, las statt fernsah, saß in der letzten Reihe – Noten litten, doch Bücher siegten über Algebra.
Ruskin Bonds Werke wurden mein sicherer Hafen. Bei Schimpfe des Lehrers oder harten Tagen heute greife ich zu ihnen. Vor drei Monaten verlor ich meinen Vater – seine Bücher halfen mir, zu trauern und zu heilen. Sein Einfluss ist einzigartig; ein Äquivalent ist undenkbar.
Besonders freue ich mich, ihn zum 83. Geburtstag persönlich getroffen zu haben. Nach Jahren vergeblicher Reisen nach Mussoorie und Landour wurde der Traum wahr. Vor einem Jahr saß ich stundenlang vor seiner Tür, Geschenk in der Hand, zu ängstlich zum Klingeln. Diesmal kam ich drei Stunden zu früh zur Feier – es zahlte sich aus. Bei der Übergabe von Notiz und Geschenk funkelten Abenteuer in seinen Augen. Seine Begeisterung war kindlich pur, seine Hand warm von Zärtlichkeit. Beim Zuschauen, wie er mit zitternden Händen signierte, spürte ich Inspiration fürs Leben.
In einem Brief an seinen Vater schrieb Ruskin Bond: „In meinen Träumen von dir treffe ich dich auf einer belebten Straße, nach vielen verlorenen Jahren, und du empfängst mich mit der gleichen alten Wärme, aber wo hast du all diese vermissten Jahre verbracht? Ein Reisender in einer anderen Dimension vielleicht, der gelegentlich zurückkehrt, nur um zu sehen, ob es mir gut geht.“
Vielleicht sind wir Reisende in verschiedenen Dimensionen. Eines Tages kreuzen sich unsere Wege wieder, und ich sage ihm, wie sehr ich ihn und seine Worte mein Leben lang geliebt habe – als unerschöpfliche Kraftquelle.
Von Samin Sayeda
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