Der Tag, an dem ich von zu Hause weglief (repräsentatives Bild). Niemand mag Fristen, ich auch nicht. Meine Mutter setzte für alles eine: Wann ich nach Hause kommen sollte, an welchen Tagen ich mein Zimmer aufräumen musste, die Uhrzeit zum Aufstehen (wehe, wenn ich das verpasste), wie lange ein Telefonat dauern durfte. Und sie wollte alles wissen: War der Junge, den ich getroffen hatte, wirklich mein Freund? Besuchte ich regelmäßig meine Kurse oder ließ ich mich von diesen "Freunden" beeinflussen, die das College abgebrochen hatten?
Meine Oberteile waren ihr immer zu kurz oder zu eng. Ob ich zu Abend essen wollte, musste sie zuerst absegnen – und nur nach Prüfung, ob ich nicht magersüchtig war oder zu viel Fast Food aß. Ich sehnte mich nach Raum zum Atmen, doch sie ließ mir keinen Zentimeter. Mein Vater nickte immer nur zustimmend.
Ich war 19, voller Hormone und brauchte keinen weiteren Anstoß: Ich würde weglaufen und ihnen eine Lektion erteilen. Ich hatte von Leuten gehört, die mit 20 Rupien ein Imperium aufbauten. Mit meinen fast 2000 Rupien konnte ich eine Nation gründen! Plan geschmiedet, Tasche – dieselbe wie fürs College – gepackt. Am nächsten Morgen verabschiedete ich mich hastig von meinen Eltern und ging "zur Uni". Seltsamerweise fühlte ich mich nicht befreit.
Ich rannte weg, wusste aber nicht wohin. Die Freiheit berauschte mich. Am Busbahnhof überlegte ich lange: Mumbai als Schauspielerin? Delhi für Reichtum? Keine Busse fuhren von Guwahati dorthin. Also ins Dorf meines Vaters, nur 60 km entfernt. Ohne Erfahrung im Alleinreisen stieg ich in einen klapprigen Lokalbus. Die zweistündige Fahrt war ein Albtraum: Schweiß, weinende Babys, reibende Bäuche, betelkauende Omas. Ich sehnte mich nach dem Ausstieg – und übersah mein Ziel in der Masse. Erst der Schaffner mahnte mich. Mit ein paar Rupien Strafe landete ich in der Fremde.
Das war erst der Anfang. Ohne Handy (die gab's noch nicht) irrte ich umher. Ein freundlicher Herr erklärte: Dein Dorf ist nur 3 km entfernt, nimm eine Autorikscha. Bei meinen Großeltern zögerte ich: Wahrheit sagen? Sie würden mich zurückschicken. Doch bevor Großmutter fragte, hupte ein Auto – meine Eltern!
„Was hattest du vor?“, rief Mutter.
„Weg rennen!“, murmelte ich.
„Wieso?“
„Ich weiß nicht.“ In dem Moment sah ich klar: Ich hatte mich in meinen Eltern getäuscht. Vaters graue Schläfensträhnen, Mutters dunkle Augenringe – sie alterten vor Sorge. Mich brach es zusammen.
Kein Imperium mehr. Ich wollte nur ein warmes Bett, Badewasser und Hausmannskost. In dieser Nacht hatte ich alles und schlief ein wie ein Kind neben Mutter unter Großmutters Dach. Weglaufen lehrte mich: Man braucht kein Fortlaufen für Erfolg. Dort entdeckte ich das Reich der Liebe.