Ich bin Opfer von Kindesmissbrauch, aber ich habe mich entschieden, nicht darüber zu sprechen (repräsentatives Bild). Es ist drei Jahrzehnte her seit ich ihn das letzte Mal gesehen habe, aber ich kann mich deutlich an sein Gesicht erinnern und was er mir angetan hat. Egal wie sehr ich versuche, diese vernarbten Erinnerungen zu löschen, sie haften an mir wie ein Blutegel. Manchmal mache ich mir Vorwürfe, ein Feigling zu sein, an anderen Tagen habe ich einfach Mitleid mit dem 6-Jährigen, der mich mühte zu verstehen, was damals los war. Er war ein Freund der Familie, der keine Erlaubnis brauchte, um unser Haus zu besuchen. Und er wählte die Zeit seiner Besuche mit Bedacht. Die Nachmittage waren ihm am liebsten, weil meine berufstätigen Eltern in ihren jeweiligen Büros beschäftigt waren. Das Dienstmädchen würde geschickt, um ein paar Samosas oder einen Snack aus dem Süßwarenladen in der Nachbarschaft zu holen. Der Fernseher würde eingeschaltet und seine Lautstärke würde alle Geräusche übertönen, falls vorhanden. Ich würde von der Schule nach Hause kommen, um von seiner herzlichen Umarmung oder einem Küsschen auf meine Wangen begrüßt zu werden. Er würde darauf bestehen, dass wir uns gemeinsam einen Zeichentrickfilm oder einen Film ansehen. Ich musste auf seinem Schoß sitzen. Es war ein perfektes Bild – ein fürsorglicher „Onkel“, der einem kleinen Kind schmeichelt und Zeit mit ihr verbringt, während sie ihren Lieblingszeichentrickfilm anschaut.
Ich war zu jung, um zu verstehen, dass seine Hände nicht dazu bestimmt waren, diese Bereiche meines Körpers zu erreichen. Ich wollte nicht auf seinem Schoß sitzen, der sich manchmal zu hart anfühlte, aber ich tat es trotzdem. Ich hätte weinen oder schreien können, aber ich wusste nicht wie oder warum. Ist das eine Art Liebe, wie er es nannte? Er ließ mich seltsame Spiele spielen, wie eine Maus in sich fangen, die bei meiner Berührung groß und warm wurde. Ich mochte es nicht, aber dann wurde ich gewarnt, nicht darüber zu sprechen. Wie könnte ich? Er war der Freund meines Vaters.
Es dauerte zwei Jahre. Seine regelmäßigen Besuche waren seltsamerweise auf Tage abgestimmt, an denen meine Eltern nicht da waren. Er war da, wenn wir zu Hause eine Party feierten oder bei gesellschaftlichen Veranstaltungen. Für die Welt war er ein perfekter Gentleman, der die Familie seines Freundes wie seine eigene behandelte. Er liebte alle. Er liebte mich. Was könnte ich sagen?
Niemand hat mir das Richtige vom Falschen gesagt. In diesen Tagen (um genau zu sein in den 1980er Jahren) wurde uns in der Schule nicht über die „gute Berührung“ und die „schlechte Berührung“ beigebracht. Sexuelle Raubtiere trieben sich nachts durch die Straßen, glaubten die Leute. Ein „Onkel“, der einem jungen Mädchen so etwas antat, war undenkbar.
Es gab Tage, an denen ich seine Besuche fürchtete. Wie konnte ich Mutter sagen, dass das, was er mir antat, falsch war, wenn ich nicht wusste, ob es richtig oder falsch war? Würde sie mir glauben, weil er mir einmal erzählt hat, wie meine Eltern mich schlagen würden, wenn ich ihnen erzähle, was los ist? Schließlich war er der beste Freund meines Vaters und sie kannten sich seit Ewigkeiten und seine Worte wogen mehr als meine.
Ich schwieg, nicht weil ich ein Feigling war. Aber weil ich nicht wusste, was die Bedrohung war – die Gesellschaft oder er?
Seine Besuche hörten plötzlich auf. Ich weiß nicht wie oder warum. Meine Eltern haben nie mehr über ihn gesprochen und meine Mutter hat mich nichts gefragt. Nur eines Tages hörte ich sie mit gedämpfter Stimme zu meinem Vater sagen:„Was werden die Leute denken, wenn sie es erfahren?“ Sie haben seinen Namen nicht erwähnt, aber ich wusste, dass es darum ging, was er mir angetan hat. Sie haben mich nie gefragt. Und ich habe ihnen nie etwas gesagt.
Als meine Tochter heute von der Schule nach Hause kam, warf sie ihre Tasche auf das Sofa und fragte mich:„Mama, weißt du, was eine ‚schlechte Berührung‘ und eine ‚gute Berührung‘ ist?“
Wie ein Gespenst verfolgten mich die Erinnerungen erneut. Ich brauchte all meine Kraft, um sie anzulächeln und zu antworten:„Nein. Warum sagst du es mir nicht?“
Ich hielt sie fest, als sie versuchte, sich aus meiner Umarmung zu befreien. „Arr! Du weißt nichts. Neeta Miss hat es uns heute beigebracht …“ Sie erzählte weiter, was sie an diesem Tag in der Schule gelernt hatte.
Ich sah sie an und sagte, nachdem sie fertig war:„Du kannst mir immer alles sagen, egal was passiert. Ich werde glauben, was du sagst. Du weißt das, oder?"
– Von Anonym