Repräsentatives BildIch habe mir den Spitznamen „Cry Baby“ verdient, als meine Freunde und Mitschüler noch auf die ersten Gesichtsbehaarungen warteten. In jedem Klassenzimmer gab es ein Kind, das nicht mit Männlichkeit auf Strafen reagierte. Ich komme aus einer Generation, in der körperliche Züchtigung in der Schule üblich war – ohne Klagen der Eltern. Im Gegenteil: Viele lobten Lehrer, die dem Diktat „Sparen Sie die Rute, und Sie verlieren das Kind“ folgten. Wir wuchsen unter strengen Lehrern auf, die den Stock nie sparten, und Eltern, die sich um die Striemen in unseren Handflächen nicht scherten.
Auf meiner Jungenschule brach ich im Gegensatz zu den meisten Klassenkameraden schnell in Tränen aus – selbst beim Anblick einer Zurechtweisung. Das brachte mir ständige Kritik von Freunden und Familie ein: „Jungs weinen nicht“, „Bist du ein Mädchen?“, „Du bist erbärmlich“. Meine Eltern hofften, die Pubertät würde diese „peinliche Eigenschaft“ ihres einzigen Sohnes ändern. Die Pubertät kam, veränderte Stimme, Größe und Gewicht – aber nicht meine Tränen.
Nach der Schule studierte ich an einer renommierten Ingenieurschule. Bald entdeckten Senioren und Kommilitonen meine „Schwäche“. Als meine Eltern mich im Wohnheim allein ließen, wischte ich Tränen weg – das erste Mal getrennt von ihnen. Hätte ich ein Mädchen sein müssen, hätte jeder Mitgefühl gezeigt. Stattdessen starrten die Jungs schockiert. Damals galt Ragging noch nicht als Verbrechen. Junioren mussten unmögliche Kunststücke vorführen; ich wurde besonders gehänselt, wenn mein Gesicht rot anlief, um Tränen zu unterdrücken.
Im Erwachsenenleben änderte sich viel: Erster Job, erste Liebe, erster Liebeskummer. Meine Tränendrüsen blieben treu. Bei der Hochzeit meiner älteren Schwester weinte ich beim „Vidaai“ lauter als die Braut. Während Familie peinlich berührt war, sah mich ein Mädchen aus dem Baraat ehrfurchtsvoll an. Nach dem Abschied kam sie zu mir.
„Bist du der Bruder der Braut?“, flüsterte sie inmitten lauter Musik.
„Ja. Und du?“
„Ich bin die Cousine des Bräutigams“, lächelte sie.
„Oh!“
„Weißt du was? Du bist süß. Ich hab noch nie jemanden wie dich getroffen. Mach dir keine Sorgen, wir kümmern uns gut um deine Schwester“, sagte sie schelmisch und ging.
Später erfuhr ich: Sie hieß Latika, die neue Nachbarin meiner Schwester. Wir trafen uns oft, verliebten uns und heirateten drei Jahre später. Raten Sie, wer beim Abschied der Braut am lautesten weinte?
Mein Leben lang wurde ich verurteilt, weil ich als Mann weine. Doch heute bin ich erfolgreich: Stabile Karriere, wundervolle Frau, zwei erwachsene Kinder, drei gesunde Enkel, zwei Hunde. Kürzlich feierten wir unseren 32. Hochzeitstag. Bei einer Foto-Montage unserer Kinder weinte ich wieder.
Liebe Gesellschaft: Verurteilt einen weinenden Mann nie. Tränen sind kein Schwächezeichen – sie machen ihn menschlich.
– Von S. Shankar