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Ich lebe in einer wunderschönen Welt, in der Stille Bände spricht. Meine Eltern haben mich nie angeschrien, und ich habe nie jemanden wegen Fehlern oder Torheiten schreien hören. Das ist einer der Vorteile, wenn man mit einer Hörbehinderung geboren wird. Meine Welt ist anders – und sie ist schön. Doch als ich in meine Zwanziger trat, schlich sich ein dunkler Schatten ein.
Meine Mutter wurde mit jedem Tag besorgter, das Lächeln meines Vaters erreichte seine Augen nicht mehr. In den Blicken von Freunden und Verwandten erkannte ich Mitleid. Es dauerte, bis ich verstand: Sie sorgten sich um meine Zukunft – um meine Ehe.
„Wer passt auf dich auf, wenn wir nicht mehr da sind?“, signalisierte meine Mutter oft zwischen den Mahlzeiten oder wenn ich abwesend wirkte.
„Ich möchte, dass du stark bist“, sagten die Worte meines Vaters kraftlos, während er darauf bestand, dass ich lerne, mich in Notfällen zu wehren. Sie schrieben mich sogar in einen Kampfkunstkurs ein.
Ich bin stark, doch für sie bleibe ich das zerstreute Mädchen, das blind in Gefahr laufen könnte. Aber Dynamit kann ich meistern – die Sorgenfalten auf der Stirn meiner Mutter nicht. Oder den missbilligenden Blick meines Vaters, wenn ich auf seine Nachrichten nicht reagiere.
Liebe sehe ich, wenn meine Mutter ständig mein Telefon prüft, ob es vibriert. Ich spüre sie, wenn sie den Fernseher ausmacht, weil der Ton mich nicht weckt. Liebe ist das Lächeln meines Vaters, als ich ihn überraschte, indem ich das verstaubte Fahrrad bestieg, das drei Jahre unberührt stand. Obwohl er es mir auf der Straße verbietet. Alles Liebe – aber wenig Vertrauen.
Bei dir verliebe ich mich jedes Mal aufs Neue, wenn du mich an Schreist. Du weißt, ich höre dich nicht, doch das hält dich nicht ab. Und wenn du mich anlächelnd beim Ausflippen erwischst, ringst du mit deinen Fingern nach dem richtigen Gebärdensprache-Zeichen. Ich liebe es, wenn du nach jeder SMS anrufst, nur um meinen Atem zu hören.
Meine Eltern sehen dich als Retter. Doch in deinem Brief, in dem du mich als Hauch frischer Luft nennst, der dich am Leben erhält, wusste ich: Du liebst mich, so wie ich bin.
Seit sechs Jahren sind wir verheiratet – zur Überraschung aller. Unsere Liebe wächst. Ich bin nicht unvollkommen, nur in einer besonderen Welt. Und du kennst sie am besten, mein perfekter Partner!
– von Ashmita Sharma