Repräsentatives Bild.Es wirkte, als hätte die Hälfte von Bangalore sich für den Indigo-Flug entschieden. Die Check-in-Schlange war eine echte Herausforderung.
Ich sah sie kommen und sich einreihen. Ihre Ausstrahlung war faszinierend. Ihr Alter war schwer zu schätzen, doch sie musste im mittleren Alter sein.
Der grün-schwarz karierte Sari mit passender Bluse, die kaskadierenden langen schwarzen Haare und das makellose Make-up – sie verkörperte pure Schönheit, Charme und Eleganz.
Lethargisch rückte ich in der Schlange vor. Frühere Flüge wurden aufgerufen, Passagiere drängten sich durch. Chaos pur.
Sie verschwand kurz aus meinem Blickfeld, doch an einer Kurve standen wir nebeneinander – beide unterwegs nach Coimbatore.
Über eine Stunde später betrat ich das Flugzeug. Mein Platz war in der Mitte. Der Gangplatz war besetzt, der Fensterplatz noch frei.
Ich setzte mich vorübergehend auf den parallelen Gangplatz, um den Fensterpassagier abzuwarten und niemanden unnötig zu stören.
Ehrlich gesagt hoffte ich insgeheim, der Platz bliebe leer – so könnte ich den Gang genießen statt eingequetscht zu sein.
Dann betrat sie das Flugzeug, Lippen zu einem leichten Lächeln geschürzt. Sie steuerte direkt auf meinen Sitz zu.
„Darf ich durch? Das ist mein Platz“, sagte sie und wies zum Fenster. Die Gangpassagierin stand auf, ich nutzte die Chance und rutschte in die Mitte.
Ich wollte das Gespräch eröffnen, doch sie kam mir zuvor.
„Leben Sie in Bangalore?“ Ich schüttelte den Kopf: „Ich wohne in Kerala …“
Bevor ich fortfahren konnte, fuhr sie fort: „Ich komme aus Kerala, lebe aber seit Langem in Bangalore. Ich fahre zu Dreharbeiten nach Kodaikanal. Ich bin Künstlerin, eine Schauspielerin mit vielen Telugu-Serien und Malayalam-Filmen.“ Kein Wunder, dass sie so strahlend wirkte!
Ich fühlte mich etwas unsicher – Telugu und Malayalam waren mir fremd. Obwohl ich seit ein paar Jahren in Kerala lebte, fiel mir Malayalam noch schwer. Ursprünglich stamme ich aus Mumbai.
Ich gestand es ihr, und sie strahlte: „Ich komme auch aus Mumbai, geboren und aufgewachsen dort!“ Ihre Augen leuchteten.
Plötzlich plauderten wir wie alte Bekannte – zwei Frauen aus Kerala, geboren in Mumbai.
„Seit 40 Jahren lebe ich hier nach meiner Hochzeit“, offenbarte sie und gab zu, 60 zu sein. Ich konnte es kaum glauben; ich war jünger, sah aber älter aus. Zeit, endlich ins Fitnessstudio zu gehen!
Die Begegnung mit jemandem aus derselben Heimatstadt schafft sofort Gemeinsamkeiten.
Das Gespräch wandte sich der Familie zu. Stolz erzählte ich, dass mein zweiter Sohn und seine Frau gerade nach Kanada ausgewandert waren – ich hatte sie am Flughafen verabschiedet. Auch von meinem ersten Sohn schwärmte ich.
Ich hoffte, sie würde von ihren Kindern sprechen, wagte aber nicht, zu fragen.
Da sah ich eine Mutter mit ihrem Down-Syndrom-Kind zum Waschraum gehen.
„Das ist traurig, wenn Kinder mit solchen Behinderungen geboren werden“, meinte ich.
Ihre Augen wurden feucht.
„Mein Sohn wurde gesund geboren, erkrankte aber mit zwei an Hirnhautentzündung. Vor 37 Jahren war die Medizin noch nicht so fortgeschritten. Wir konnten wenig tun. Er ist ein entzückendes Kind.“ Ihr Ton wurde gedämpft.
Ich war baff: Eine 39-jährige Frau, die stets lächelte – und diese Last trug.
„Wo ist er jetzt?“, fragte ich.
„Ein Pfleger kümmert sich rund um die Uhr, wenn ich drehe. Mein Mann bleibt daheim; er ist Anwalt. Ich passe auf, wenn er arbeitet.“ Ihr Lächeln hielt stand.
„Noch andere Kinder?“
Sie schüttelte den Kopf. „Er ist unser Ein und Alles. Manchmal sorge ich mich, was wird, wenn wir nicht mehr da sind. Vielleicht hätte ich ihm ein Geschwisterkind geben sollen.“
Ich tröstete sie: „Man weiß nie, wie ein Geschwister reagiert hätte. Gott wird sorgen. Machen Sie sich keine Vorwürfe.“ Sie lächelte.
Hinter diesem Lächeln verbarg sich eine Welt des Leids.
- von Sudha Vishwanathan