Repräsentatives BildEs muss Mitte der 90er Jahre gewesen sein. Ich kam wütend und verärgert von der Schule nach Hause. An diesem Tag musste ich den Schulbus nehmen, da mein Vater mit beruflichen Aufgaben beschäftigt war und mir morgens gesagt hatte, ich solle den Bus nutzen. Ich war fast zehn Jahre alt und gewohnt, chauffiert zu werden. In der schwülen Hitze des Sommers im überfüllten Bus zu sitzen, war alles andere als angenehm.
Meine Mutter bemerkte meine Laune und fragte nach. „In meiner Klasse nimmt kein Mädchen den Schulbus. Der ist nur für Jungs. Alle Eltern holen ihre Töchter ab, und Riya (Name geändert) prahlt immer, sie sei die Prinzessin ihres Vaters und werde auch so behandelt“, platzte es aus mir heraus. Ich war kurz davor, einen Wutanfall zu bekommen. Mein Vater, der gerade aus dem Büro heimkam, hörte unser Gespräch mit und räusperte sich.
„Was ist los? Prinzessin, hm? Was würde eine Prinzessin heute tun? Und was ist so schlimm am Schulbus? Ja, es ist heiß – aber stell dir vor, wie viel heißer die Welt wird, wenn wir die Umwelt weiter verschmutzen und das Klima kippt“, erklärte er ruhig. Das war Mitte der 90er, als Umweltprobleme noch nicht so alltäglich waren. Als Zehnjährige konnte ich mir nicht vorstellen, wie die Welt zwei Jahrzehnte später aussehen würde. Ich wollte einfach wie Riya „Papas Prinzessin“ sein, nicht die Umweltretterin im Bus.
Später, als Freundinnen mit Barbie-Prinzessinnen spielten und ich eine im rosa Kleid wollte, bekam ich eine Barbie – aber als Ärztin, komplett mit Stethoskop und Ausrüstung. Zuerst enttäuscht, lernte ich daraus und überwand meine Prinzessinnen-Phase.
Im Teenageralter führte mich mein Vater in die Kunst der Entscheidungsfindung ein. Während andere Eltern den Beruf ihrer Kinder diktierten – meist Arzt oder Ingenieur –, überließ er es mir. In der sechsten oder siebten Klasse sollte ich einen Aufsatz über „Mein Lebensziel“ schreiben. Ratlos fragte ich ihn: „Papa, was soll ich werden?“ Er erklärte nur die Aufsatzstruktur: Einleitung, Hauptteil, Schluss.
„Nein, ich meine: Was soll ich werden, wenn ich groß bin?“
„Woher soll ich das wissen?“, antwortete er, ohne von seiner Zeitung aufzuschauen.
„Soll ich schreiben, ich werde Ärztin?“
„Willst du das wirklich? Du hast doch Angst vor Blut...“
Ich kapierte den Wink und prüfte Optionen. Inspiriert von Vaters Bio-Garten, in dem er morgens glücklich arbeitete, entschied ich mich für Gärtnerin. Stolz zeigte ich ihm den Aufsatz. Er lächelte: „Gute Wahl. Üb beim nächsten Mal die Rechtschreibung von ‚Hortensie‘.“
Er ermutigte meinen Bruder und mich, selbst zu entscheiden, Richtiges von Falschem zu trennen, Fehler zu machen und daraus zu lernen. Er hielt uns nicht an der Hand, sah uns stolpern und half nur bei Bedarf. Kein Prinzessinnen-Leben mit Rosa und Make-up – stattdessen schmutzige Hände im Garten, Bücher statt Schminke und Autofahren lernen statt auf einen Prinzen warten.
Danke, Papa. Dass du mich nicht zu einer „Daddy's Princess“ gemacht hast. Dass du mich fallen lässt, aus Fehlern lernen lässt und zu einer starken, unabhängigen Frau erzogen hast – nicht abhängig von einem starken Mann.
Danke, dass du mich sein lässt.