Ich wünschte, ich wäre nicht schön (repräsentatives Bild)"Wussten Sie, dass er mir gestern Abend einen Antrag gemacht hat?", fragte meine beste Freundin.
"Nein", antwortete ich lässig.
Ohne mein Desinteresse zu beachten, schilderte sie mir alle Details ihres aufkeimenden Liebeslebens mit dem Jungen, den sie erst vor wenigen Tagen kennengelernt hatte. Vor zwei Monaten war es ein anderer, und jedes Mal bebte sie vor Aufregung bei der Aussicht auf Verliebtheit, als wäre es das erste Mal.
Ich hingegen fand Romantik in den Romanen von Thomas Hardy oder den Brontë-Schwestern. Ich hatte Shah Rukh Khan-Filme geschaut und davon geträumt, eines Tages selbst verliebt zu sein, während meine College-Freundinnen ihre Träume auslebten.
Unsere Studienzeit neigte sich dem Ende zu, und in wenigen Wochen würden wir uns verabschieden. Während alle um mich herum den großen Abschied planten, mühte ich mich, ein tapferes Gesicht zu wahren. Ich war eine 21-jährige intelligente junge Frau – ohne Freund.
Egal, welche Vorteile des Single-Lebens ich gelesen hatte: Umgeben von Freundinnen, die nur über ihr Liebesleben sprachen, vergaß ich alle tröstenden Worte.
Ja, ich wollte verliebt sein, ich sehnte mich nach der Aufmerksamkeit von Jungs. Wenn das oberflächlich wirkte, war es mir egal. Am schmerzlichsten war jedoch der wahre Grund, warum ich die Außenseiterin war: Ich war die Dunkelhäutige. Das Mädchen, das immer die beste Freundin ist, nie die Geliebte.
Kaum jemand verstand meinen Kampf beim Kleiderkauf. Rosa ließ mich dunkler wirken, Rot wurde zum Witz. Grün entwässerte meinen Teint, wenn der Ton nicht perfekt passte. Also trug ich immer dunkles Blau, Grau oder Schwarz. In Dunkelheit gehüllt, wurde ich zur Unsichtbaren.
Dass ich Klassenbeste war, half wenig. Tage vor dem Abschied dachte ich nur an einen Lippenstift, der mich schön wirken ließe. Blau, Grau oder Schwarz? Ungeeignet für Lippen.
In Verzweiflung suchte ich einen Schönheitssalon auf. Unschlüssig bat ich eine Angestellte um Rat. Wie eine Ärztin empfahl sie Bleichbehandlungen für helleren Teint, Fruchtmasken für Glätte und mehr.
Nach fünf Minuten übernahm ein süßes junges Mädchen die Gesichtsbehandlung. Kaum erwachsen, schon verheiratet. Während sie geschickt massierte, fragte sie, ob ich Studentin sei.
"Ja, nächste Woche ist Abschlussfeier, daher die Mühe, schön auszusehen", erwiderte ich.
"Du bist so glücklich!", seufzte sie.
"Aber du hast mehr Glück. Du bist jung und schön", sagte ich.
"Ich wünschte, ich wäre nicht schön, Madam. Ich wurde gezwungen, einen doppelt so alten Mann aus dem Dorf zu heiraten, weil er mächtig war und in mich verliebt. Nach der Hochzeit durfte ich nie mit Männern sprechen, aus Angst vor Unmoral. Ich hatte eine Fehlgeburt, weil er mich schlug – er glaubte, es sei nicht seines. Ich bin weggelaufen, nachdem ich ihn verklagt hatte."
Ich konnte es kaum fassen. Unter einem Dach: Eine wollte schön sein, die andere verfluchte ihre Schönheit. Ich lachte über die Ironie.
Plötzlich wurde mir klar: Schönheit ist oberflächlich. Ich lachte über meine Torheit.
Ich ließ die Behandlung stoppen und zahlte voll. Ich wollte nicht mehr "schön" sein. Zum ersten Mal freute ich mich über mich selbst – intelligent und wunderschön dunkelhäutig!
– Von Rumi Kashyap